martes, 26 de agosto de 2025

TANKAS XVI (del 50 al 52)

 TANKAS XVI ( del 50 al 52)


                    50
    Si recordamos
Lo que es muy lejano
    Lo adornamos
Con lo que anhelamos
Pero en verdad no fue.

                51
    Llegan palabras
No recuerdo de donde
     Se quedan en mí
Y tal vez algún día
Vestirán un poema.

                52
     Sólo recuerdo
Que ya he olvidado
     No sé  que cosa,
Si era importante
Nunca lo podré saber.

martes, 19 de agosto de 2025

HAIKUS XXXVIII (del 182 al 186)

HAIKUS XXXVIII

(Del 182 al186)

            182

   En el invierno
juntos y abrazados
Nos sostenemos

            183
    Fugitivo sol
no te alejes tanto
Que hace frío

           184
   Llegó el invierno
lo dice tu corazón
Que se marchita

         185
   Aún brillando
envejeció la luna
Aquel invierno

        186
   Está vacía
la casa de la playa
   En el invierno.




domingo, 10 de agosto de 2025

VINO AÑEJO EN ODRE VIEJO (Poema344)

 VINO AÑEJO EN ODRE VIEJO
             (Poema 344)

Al fin no soy nada más
Que un hombre
Que conozco un poco,
Estoy herido, pero aprendí
A soportar mis cicatrices,
Puedo ser feliz estando solo
Pero sólo soy yo, 
Cuando estamos juntos,
Saludamos al sol que nos alumbra
Pero también a las nubes
Que lo ensombrecen.
Cuando me voy del mundo
A mi silencio, con mis pensamientos 
Y con mis versos, anhelo en secreto
El regreso, porque ahí estás
Para recibirme.
Nos contenemos, como el licor 
En los cuencos,
Uno al otro nos sabemos bien
Somos vino añejo en odre viejo.

jueves, 7 de agosto de 2025

LO QUE NO SE AJA (Poema 343)

 LO QUE NO SE AJA (Poema343)


El mar traía a mi orilla
La luz mojada de sus ojos
¡ Qué sencilla era la tarde!
Como para acariciarle el pelo
Y recostarnos en la arena,
Todo estaba de nuestro lado
El sol, el viento, la lluvia...
Por la noche, nos alcanzaba
La luna como a dos enamorados,
Quizás, porque eso éramos.
Después la marea 
Vino por lo suyo,
También se sumó el tiempo
¡Que no tiene poesia¡
Y hoy, todo cabe en el recuerdo
De una amarillenta
Tarjeta postal.
Pero aún extraño 
Esa melancolía
En su mirada de ángel herido,
Es que hay algo de perpetuo
En lo fugaz, que no se aja
En el último cajón
De las costumbres.