No le faltan, la luna Ni el mar, una mañana de sol Con unas pocas nubes Apuradas por el viento. Y sin embargo El poema viaja herido, Porque ve más allá De los sentidos, Recuerda y describe Lo que ya no está, Pero guarda en la memoria Presente, lo que vendrá. Siempre es duro saber, Se paga con amargura, ¡Pero el bardo va! Con sus pasos ansiosos De arduos caminos, Lleva a cuestas su mochila De esperanzas y desengaños, Atravesando la soledad Las tempestades,la incomprensión Dejará su caracol en la playa, Hasta que un día cualquiera Alguien lo ponga en su oído y escuche Ese murmullo del alma, Un son profundo que lo conmueva O que lo perturbe, Entonces tal vez sonreirá O derramará una lágrima. Esa emoción es el pan del poeta, Cada poema es un mapa del tesoro Que todos llevamos escondido, Es su botella arrojada al mar.
Escribiré hasta el fin Aún sonámbulo en la noche Como la voz de un pájaro desvelado, Corre la pluma por el papel Como el agua entre las piedras Que no sabe detenerse. Quiero arrancar del olvido A lo que no es nombrado, Darle voz a los que no la tienen Porque la han perdido O se la han robado. Y hasta en la muerte Cerca de mi, habrá un cuaderno Sin terminar, con la mejor poesía Aún por escribir, Un borrador, lleno de tachaduras Versos inconclusos, rimas sin construir Que llevaré conmigo, por las dudas Por si hay un paraíso, Entre ángeles cantores de hosanas Debería haber espacio Para una canchita Donde atajarle penales a D10S Un chulengo donde hacer un asado Para todos los santos y las santas, ( Bueh...¡Para nosotros también) Y en cada nube, una legión de bardos Leyendo y escribiendo poesías Para que sobre la Tierra nueva Caigan siempre, gotas de emoción.
En medio de la desolación Que me rodea, Sigo buscando un camino Estoy atento a mis pisadas Como siempre, van conmigo Mis letras, que ya Lo invaden todo ¡Se parecen tanto a mi! ¿O soy tal y como ellas? Se han suavizado con los años Se han vuelto más lentas Un poco raras ¡cuesta entenderlas! Vienen a veces de tan lejos ¡De tan adentro! Hay algo que quieren decir ¿Por qué me habrán elegido a mí? Todos estos años, tratando De encontrar la forma La combinación perfecta Verdad y belleza Ritmo y emoción... Poema y poesía, No son la misma cosa, lo sé Pero eso no me ayuda Ya es de madrugada La hora de los poetas...¡ dicen! Y acá no pasa nada Llueve, se mojan Hace mucho calor y hoy ¡Hay sopa de letras!
