EL OFICIO DE SER ABUELO
(Poema 209)
Ser abuelo, es como estar enamorado.
Se pierde la capacidad de discernimiento,
uno se vuelve medio pelotudo,
y no puede pensar en otra cosa.
¡ Ya ni escribir puedo!
Se esfuma el temor al ridículo
y ahí anda uno, haciendo monigotadas,
para que el nieto se ría.
Hablando con voz finita
Remedando su media lengua
Tirado por el piso, aunque cueste levantarse
Dando vueltas en calesita, aunque te maree
Metido en una piletita de 2x2
Leyendo el mismo cuento
y cantando la misma canción
todas las veces que lo pida...
Dicen que el enamoramiento, dura tres años
¡ Pero este no! ¡ Dura para siempre!
Por eso al oficio de ser abuelo,
no lo cambio por nada.
¿ Quién no quiere vivir enamorado?
¿DÓNDE ESTÁS? (Poema 208)
Déjame mirarte todavía
Aunque sea en una foto
En los ojos, siempre
Se vislumbran los porqués
¿Eres un idea en mi,
o acaso pude abrazarte?
A mi pesar, soy hombre
Si sólo tengo tu ausencia
Es que no puedo ser ángel
¿ Dónde estás?
¡ Qué ya no puedo con la tarde!
Tal vez quedaste del otro lado
de un puente roto
Del cauce seco de un río
¿Dónde voy?
Si no es contigo
Aunque recorra el mundo
No estoy en parte alguna
¿Quién volverá, si es que regresas?
Pregunto mientras bailo solo
La melodía de tu silencio
Ya no pretendo entender
¡Yo te quiero, solamente!
HAIKUS XVI del 70 al 74
70
Hago silencio
al escuchar las olas
Que hablan por mí
............................................................
71
Busco en el mar
el sentido de mi voz
Como el viento
...........................................................
72
Este corazón
estallará de amor
Como las olas
............................................................
73
Las caracolas
guardan la canción del mar
Para nosotros
............................................................
74
No me olviden
al final del verano
Susurra el mar.
MORIR DE LO QUE AMAMOS
(Poema 207)
Morir de lo que amamos, no es morir
Descansar al pie de un pino
Silbar con los pájaros, al amanecer
Balancearse eternamente en el mar
Fundirse en el fuego de una hoguera
Evaporarse, para llover suavemente
O chapotear, riendo en la tormenta
Ver durar la sombra y alargarse
Hasta bien entrada la noche
No tener ya un nombre, como las nubes
Y ser todo, no siendo nada
Atreverse, como hace el viento
Que te vuela la peluca, te desordena los papeles
Y luego se marcha, sin despedirse.
EL AMOR ES MÚSICA, NO PALABRAS
(Poema 206)
¿Y si después de tantas palabras
es que sobran las palabras?
Le pregunto al universo que no habla
Y me contesta ¡ sin palabras!
El viento silba, crepita el fuego
Ruge el volcán
El agua, murmura en el río
Hace gárgaras en la cascada
Y repica en el mar;
"La vida es tan simple"
( Me dicen cantando los pájaros)
" El universo es todo
Todo, es el amor
Y el amor es música, no palabras"
Asienten los grillos y las cigarras
Además de un coro de ranas en el charco;
Hay una canción, en el color
y la fragancia de las flores,
Una melodía, en las ramas que se agitan;
Hay una armonía en cada abrazo,
Cuando te miro a los ojos
hay otro ritmo en mi corazón
Y te digo:
Tenemos dos agujeros en la nariz
Dos ojos, dos oídos, dos manos
Pero una sola boca, contiene
una sola y única lengua
Entonces:
Escuchemos, miremos
Toquemos, acariciemos
Aspiremos todos los perfumes
Y hablemos lo indispensable;
Como para decirnos "¡ Te quiero!"
( El adiós es con la mano)
Y estemos siempre afinados,
Que no somos más que una nota
Entre dos silencios.
LAS ETIQUETAS (Poema 205)
Si te sentís mariposa, pintate de colores y volá
Si te sentís liebre, corré lo más rápido que puedas
Si te sentís gusano, arrastrate, que así también avanzás
Si te sentís caracol, caminá lento y babeate
Eso o todo lo contrario...
Pero que nadie te diga quien sos, ni que hacer
Las etiquetas son para los cuadernos
Y los moldes, para los flanes.
LOS POETAS SON UNOS TIPOS RAROS
(Poema 204)
Los poetas, son unos tipos raros
que escriben en medio de la hoja
Y como para complicarla más
¡ Todo para abajo!
No tienen noción del tiempo ni la medida
Pueden estar días, detrás de una palabra
Y creen que cabe el universo entero
en un soneto endecasílabo
Los poetas son un desastre para la economía
Pues sus únicos recursos, son retóricos
Entonces ser un bardo y llegar a fin de mes
es claramente un oxímoron
A las tarjetas de crédito y los cheques
los cubren con sinécdoques ( la parte por el todo)
Y hasta el chino sabe que cuando dicen:
"Te pago mañana sin falta"
¡ Es una hipérbole!
Los poetas son tipos peligrosos
Según dictadores y burgueses
Hablar todo el tiempo
de la libertad, de la muerte, del amor
De la libertad del amor
De la muerte del amor
Cantar a las revoluciones
Escribir de cosas elementales
como la lluvia, el mar, la luna, el sol
Es cosa de vagos y malentretenidos
De cigarras y no de hormigas
Por lo tanto, susceptible de censura y de prisión
Los poetas son unos desubicados
que leen en voz alta y desafiante
lo que ellos mismos u otros como ellos
sórdidamente pergeñaron
Y así alteran la paz, de bares, plazas
transportes públicos, radios, escuelas
¡ Y hasta en casas de familia!
Entre estos tipos y yo
no hay nada personal
Salvo algunos abrazos
( que no le niego a nadie)
Y unas cuantas cervezas y vinos
( me cuesta rechazar cuando me invitan
y luego devuelvo, por no quedar en deuda)
Así que cualquier semejanza conmigo
y los bardos, vates, poetas,
o como quieran llamarlos
¡ Es mera coincidencia!
