LA ÚLTIMA VICTORIA DEL POETA (Poema 366)
El poema desciende
Hasta encontrarse con la pena,
Lleva a la cima lo menos visible
Y lo sostiene con pasión.
Lo carga sobre su espalda
Hasta hacerlo andar
A tientas, lentamente,
Tropezando en cada
Ripio del verso.
Hay un temor en el poeta:
El no estar a la altura
De las propias palabras,
Temor, que es casi una certeza.
Si me fuera dado elegir,
Elegiria vivir mis poemas
Por sobre este mundo
Tedioso y ordinario.
Quiero abrazarme
Con otros miles, millones
De buenos poetas
Y malos poetas como yo.
Juntos, sudaremos tinta
Hasta hacer brotar
Un manantial,
Que regará la tierra nueva,
Donde un rumor
De risas jóvenes
Dirán que la paz, el amor
La libertad, ya no son
Una metáfora.
Esa es la única y última
Victoria del bardo:
Ponerle letra, a esa
Anhelada y definitiva
Canción con todos.
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